L’écriture est un carnage organisé.

Jeanne Moulin, enfant, ravageait un corps humain dessiné sur le bitume de la cour de récréation ; écrivain, elle achève de combattre, en les décrivant au plus près, le chaos et l’angoisse qui ont menacé de la faire disparaître. De l’engloutir.
Récit autobiographique, Être un caillou est un livre d’une rare intensité dont le lecteur ne sort pas indemne. C’est l’histoire d’une femme littéralement broyée par la folie de sa mère, l’histoire douloureuse et envoûtante d’une accession au monde.
Mémoires sans dates où chaque moment est une lutte, le livre échappe aux schémas narratifs classiques et mêle les époques et les lieux : de la petite enfance à l’âge adulte, de la banlieue parisienne à la Suède. Brutal et physique, Être un caillou décrit de l’intérieur, en phrases courtes et directes, la façon dont Jeanne a su se sauver ; et le lecteur l’accompagne vers sa victoire, d’autant plus éclatante qu’elle a été âprement arrachée.

C’est là et ça prend de la place. Et ça veut vivre quand on voudrait que ça meure.
Et ça s’impose.
Et ça veut se montrer.
Et ça demande son dû. Et ça demande à vivre au grand jour comme tout le monde.
Même si ça n’a pas le droit d’exister.
Même si ça ne devrait pas être au monde.
La chose, je ne peux pas la faire sortir parce qu’elle fait partie de moi. Non. Elle est moi.
Je suis la chose qui n’est jamais née.