D’improbables récits se perdent à l’abrupt du temps : des projectiles à la dérive, des coups de feu tirés à bout portant, la proximité d’une rivière endormie. Dans l’étonnement surgit cela, un chemin métaphysique, une bêche appuyée contre l’ombre de l’été, le secret du dernier convoi. Surgit le livre dans l’épaisseur du livre. Proche des mots, les bribes d’un langage privé, des pensées en chemin. La maison de l’être. Ici aussi les dieux sont présents, entre les mains d’un potier aveugle. D’un potier creusant le visible, jusqu’au vide saisissable.