il y a (ici) :
le terrain vague, le lac,
moi du côté lame du couteau,
Charles Bukowski avec qui
boire, rire et désespérer dans
la folie la plus quotidienne,
le sac des morts à porter,
de longs vents d’inconsistance,
d’oubli de soi, de bonheur (?)
et un visage qui saigne, qui saigne,
qui n’en finit pas de saigner…

(T. S.)

Extrait

pas né au sens
pas de mèche avec l’abattoir
pas avec l’anneau
tordu des grandes séparations de soi

pas du côté du verbe finalement
finalement pas du côté des faux nègres du verbe
mais du côté de la ronde enflammée
du vin du bruit du sang contraire
de la nuit fenêtre ouverte sur ses
propres ténèbres et les criant comme
on enfouit en soi l’Ophélie
d’une vie en forme de crachat

on est
c’est certain
du côté lame du couteau

et là
fixant la face de vie de l’ennui
on aiguise son os

on est né
sans

…