Contrairement aux dieux, les mythes ne meurent pas. Parce qu’ils ne demandent pas que l’on croit en eux pour se survivre. Au-delà de la foi ils sont l’évidence, comme la poésie. Casimir Prat se saisit du mythe d’Antigone et tisse sa filiation (la sienne et celle du mythe) avec quelques femmes d’écriture qui toutes ont dit non et l’ont payé de leurs vies : Emily Dickinson, Alejandra Pizarnik, Sylvia Plath, Virginia Woolf, Ingeborg Bachmann… Celles à travers qui il a appris à voir, « les grandes transparentes », pour féminiser l’image lumineuse de Benjamin Péret.

Extrait

Ce que j’écris ne m’appartient pas.
Ce que j’écris équivaut à la bave d’escargot qui brille sur une feuille de laurier,
s’apparente à la trace du doigt qui a enlevé un peu de poussière sur la rampe d’escalier,
ressemble au bruit intermittent des gouttes d’eau qui tombent du robinet dans la bassine.
C’est pour cela que j’écris toujours
sur des bouts de papier
que je dissimule ensuite un peu partout dans la maison,
dans des endroits incongrus, insoupçonnés –
et puis je les oublie,
je les laisse s’abîmer dans les recoins de mon passé – du tien, aussi.