Il parlait déjà avant que l’autre n’arrive.
… il faudrait nourrir les morts d’oxygène et de vanille,
et les parer du silence et du chant des déserts.
Et dans l’espace retranché, leur apporter
le réconfort d’un rêve,
une cale virtuelle au coeur de la caravelle,
mosaïque d’ombres et de fruits mûrs…
Anis et carambole comme cueillis de la plus haute branche,
du plus distant des astres inconnus.
Elles enflent les portes, avortant les étoiles,
recrachées en giclées de cailloux.
Et dans l’alchimie du magma et du corail,
s’élargissent les îles,
bientôt astres de turquoise et d’émeraude…
Il est là…
Le dernier mort…
Éructé du souffle ultime.