Je n’avais pas encore défait tous les cartons de mon déménagement. J’étais épuisé, perdu et angoissé. Tout s’était enchaîné trop vite. La séparation, le tri dans mes souvenirs, une photo perturbante découverte sur la cheminée et cette phrase que j’avais écrite dans une histoire inachevée : on peut survivre de mille et un passés mais on meurt dès qu’on a perdu son seul avenir. Elle aurait dû m’aider mais au lieu de ça, plus les heures passaient, plus je me demandais si j’étais vraiment seul dans cet appartement. Pour ne pas sombrer dans la folie, je n’avais pas le choix : je devais me replonger dans l’écriture là où je l’avais laissée.