La première chose qui m’est venue à l’esprit, c’était le souvenir de mon père qui m’apprenait à lire quand j’avais cinq ans, lui qui n’était pas allé plus de trois ou quatre ans à l’école primaire, lui pour qui l’écriture était « utile », sans plus.
Assise sur ses genoux, sage, docile, désireuse de savoir ce que cachaient ces signes mystérieux, je suivais le chemin de ses larges doigts sur les lignes de la Petite Chèvre turbulente. Il dissipait, avec le dévoilement de ce premier livre, la brume qui me cachait l’autre sens des mots quand ils sont fixés sur le papier. Il ouvrait les portes de mon émancipation. Il me montrait le chemin de mes futures évasions.
— Christine Van Acker

 
Extrait

Le bout de ton doigt
s’arrête à chaque mot
le découpe en quartiers
syllabes acides sur ma langue
lettres douces quand
par transparence
elles m’illuminent de l’intérieur
ta main sur ma main
tu me donnes la clé du verger
places pour moi l’escabelle
m’adresses au pommier
m’élèves
ne sais pas que tu me délivres