Neige aux premiers matins, aux cheveux blancs des enfants qui se souviennent des dimanches, notre âme est poreuse comme rose effeuillée.

Tendre et vif est le poète, soucieux des parfums souvent en demi-teinte.

Il nous va droit au cœur, puisant les mots qui nous touchent à notre propre regard. De la ferme native, il a gardé les gestes rouillés des blés, la dextérité de l’aronde.

Il tire du silence un breuvage léger, le bégaiement des pas annuités d’oubli.

Nous fait rentrer en souvenance par la porte éclairée du poème : Non, j’entends ton rire bleu qui fait venir, à ma porte, des anges.

Il est parmi nous un vivant qui aime : ma main que trop de lignes saignent.

Et nous laisse la fenêtre ouverte.