Douze prédelles, douze textes brefs, pour diffracter les espaces du silence.
Il ne s’agit pas de poèmes, mais d’une volonté de soumettre la prose à un autre tempo, qui l’ouvre à ses non-dits.
Les pulsations du corps, rythme et matière.
L’immobile présence des choses, à l’insu de nos va-et-vient.
Les mots et les images qui peuplent nos corps taciturnes.
C’est en quelque sorte la prose du monde qui cherche à briser son silence.

Extrait

D’un côté, un angle de ferme. Tuiles rouges et briques blanches murant le bleu fragile léché par les nuées.
De l’autre, trois hêtres – trois troncs, en vérité, du fond du canapé elle ne peut en saisir davantage – dont les racines éventrent la cour pavée.
Un souffle de fumée s’exhale d’un toit voisin.
Pluie pluie pluie.