Je rentre dans le café avec une vague de touristes frigorifiés, un bébé pleure désespérément …

« Regarde comme elle est belle Notre-Dame. »

Pour bébé, ce n’est qu’un nid de gargouilles. La porte s’ouvre et se ferme, le froid est partout. La nuit tombe peu à peu et les voitures qui passent m’éblouissent par à-coups; le bébé est insupportable.

Moi, je suis à l’endroit où, à la Révolution, on pendit Foullon.