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Un livre fait d’éclats. Ceux d’une mémoire forcément émiettée. D’une mémoire qui se souvient d’un couple, un ingénieur belge, une danseuse tchèque, d’un voyage entre Prague et Bruxelles, en moto, aux abords d’une guerre.
Pour retrouver la mémoire, quelques collages épiques et baroques. Ceux d’une époque de fracas et de douleurs, d’humour et d’amour aussi.
Extrait
Brassée.
Sur place, la bière est emblème,
blason du corps houblonné
comme armoiries blondes ou ambrées,
la bière mariée à la mère-patrie
et que les hommes brassent et souvent
s’embrasent dans la détresse des brassins.
Dans la ville, tous sont ouvriers,
employés à la brasserie,
tous des Schveik en série
qui brassent et rebrassent, sans fin,
la vis fore l’orge,
Plzeň est une forge qui s’endort à minuit
quand les brasseurs de la nuit,
chevaliers du malt, s’éveillent
pour transformer en or l’eau trouble du puits.
Perforé.
Le poumon brassicole du père
de la danseuse,
l’écrou à toute volée qui fuse dans la brasserie,
projectile d’un autre temps
comme venu des âges d’une Autriche-Hongrie perdue,
sous perfusion, et qui s’enlise et qui finit
dans la boue des obus qui gazent
les trachées, les cols gris des poilus pantelants et hagards.
Comme les hommes,
les objets se lassent du voyage,
ils aspirent à la retraite, immobiles,
vieil adage de chansons folkloriques,
une harpe, un chiffon noir, un tambour,
une horloge astronomique,
une torche, une lance, un rosaire,
les affabulations prophétiques
et les calembours
d’un voyageur de passage
pour qui l’air des choses vaut bien plus
qu’un bouquet de roses. »