On cherche avec les yeux ce que veulent
dire passage et lenteur, ligne et retrait — fil
de bave encore. On s’accroche, on refuse de s’accrocher. Il faudrait lâcher ce bleu, ce noir en tête et laisser faire la lumière un peu sale jusqu’à la têtue détresse. Monter quand même, rassembler les papiers, regarder. On pèse à moitié sur les raisons d’exister, dans un léger bruit de plumes – son sourire n’y peut rien.