Par la fenêtre, Marc Dugardin regarde les passants et son texte se met en mouvement, en connivence avec les gens qui passent, dans la rue, dans la vie. Ou lui-même, marcheur, lève la tête pour voir un fumeur à sa fenêtre, ou le retour des martinets.
C’est un peu comme un psaume qui s’écrirait sans être vraiment un psaume, comme le chant d’une errance même si la rue n’est pas vraiment un désert…
Derrière son appareil-photo, Antoine Dugardin passe aussi et s’inscrit dans ce qui passe.

Extrait

Marcheur en alerte. À cause du bruit. À cause des silences.
À l’écoute, marchant. Bousculé, brusqué, effleuré tendrement,
pour ne pas s’écouter soi, seulement. Pour écouter ce qui l’écoute.

Frôlement d’épaule. Psaume d’un corps. Battement : psaume.
Murmure : psaume. Psaume d’une main, d’une paume ouverte.

Psaume du cœur. Lilas, comme un refrain secret.

Écouter ce qui m’écoute. Écrire ces mots, emprunter cette voix
qui me parle comme on parlerait à un humain.

Ce qui nous écoute.
Car rien ne vient d’ailleurs que d’écouter.
De se laisser écouter.